Порошок BiMax Family – враг народа. Из-за того, что я постирала вещи этим порошком, у меня началась страшная аллергия, оставившая меня еще на день дома. Делаю вид, что меня нету (чтобы никто не знал, что мы еще живы…)
День проходит за просмотром Кустурицы (чудо) и собственных зарисовок. Вот, нашла одну, написанную года четыре назад. А ведь не так плохо. (?)
Помню, пыталась переписать рассказ, написанный за несколько лет до этого. Ничего не вышло. Все-таки время все меняет. Медленно оно течет, быстро – кто его поймет.
Никакие банальные человечески слова не подходят.
читать дальшеКак медленно течет мое время… Кажется, что оно падает, как густой мед с ложки – льется тоненькой струей, ровной струей, у которой нет ни начала, ни конца. Время, наверное, течет, из рога изобилия – и потому оно никогда не кончится, никогда не прекратится, никогда не перестанет отмерять мою жизнь, отдалять одни события и приближать другие… Картина за картиной, светильник за светильником – сколько таких видело оно? Сколько забирало и сколько приносило?
В упоении собственным одиночеством, в единении света, Тьмы и себя самой, я еще пытаюсь думать о людях, но их лица теряются, они никогда не были конкретными личностями – помним ведь, любой человек существует для нас настолько, насколько мы его выделяем и представляем и совершенно выдуманные люди в порядке очереди вместе с когда-то пришедшими и ушедшими, убивавшими, умершими, проходят мимо меня, улыбаются и подмигивают – я не знаю, что это больше напоминает, парад покойников или показ топ-моделей с синеватым оттенком…
Да, с синеватым оттенком. Никогда не возвращай прошлое: живи только настоящим и будущим, никогда не оглядывайся назад, прошлое необратимо, неизменимо, но очень болезненно…
И все эти великие песочные часы, расставляющие все по местам вне зависимости от твоего желания, твоего ведома, все за тебя решающие и иногда приносящие тебе покой…
Warum so tief? Отчего мне так тяжело? Что у меня на сердце? Не от того ли, что на сердце не осталось ничего, кроме памяти? Памяти об ушедших?
Как полон мир… Хоровод смеющихся, улыбающихся, плачущих лиц…
Как все-таки одинок человек…
И вот твое одиночество умирает. Ты перестаешь его бояться: как это ни странно, ты оказываешься сильнее всего мира – чему не перестаешь удивляться, возрождаешься, чувствуешь катарсис, снова вдыхаешь каждый ион воздуха, для тебя весна, настоящая. Полная зелени и свежести, поющих птиц и доверху залитая жизнью…
В том же ли я еще миге или это все-таки следующий? Ничего не страшно и все отдано… И ничего уже никогда не будет как прежде, все изменилось, ушло, не вспоминается теперь никогда, словно ты родился не много лет назад, каждый из которых когда-то имел значение, а только вчера, и теперь только познаешь…
Познаешь так, чтобы не углубиться.
Подлость и предательство, ложь и любовь, прощение и его недостаток – кто виноват, кто не прав?
Как медленно тянется мое время… Оно – мед, сладчайший мед, мое будущее – только прекрасно-сладкое, мое настоящее никто не испортит, моего прошлого нет… все же время поймало меня в сети прочно, удерживает меня, я словно муха, попавшаяся на намазанную пресловутым медом бумажку, медленно травлюсь, но, будучи уже мертвой, никогда не умру больше: безумная сила воли, безумная доброта в глазах, и полный света мир впереди… В самом деле, о чем жалеть? Ведь то, что было, ничего хорошего не заслуживало. А вот то, что будет - путь вверх, к своей мечте, к которой ты каждым днем все ближе, от которой и зависит вся твоя жизнь, кроме которой ничего не должно быть в человеке…
Вперед, вперед… И от чего тогда так тяжело? Отчего так больно? Отчего ничего не осталось?
Только время с его тенетами… Вечный паук мирозданья…
(февраль-март 2002)